25 octobre 2007
Didier Pobel
Vingt-quatre ans. Mon âge
tient dans un poing bâclé. Je
le sais sur mes dix doigts
- drageons orphelins du bleu et
du pâle - qui colmatent mon
col. S'y jettent les bribes d'un
automne aphone. J'ai écrit des
grammes de mots: il me reste ce
temps, alors. Je peux marcher sur
des chemins défoncés de rythme.
La nausée d'un magnétophone attire
des mouches et des bus verts, et,
je crois un squale en savon.
Commence
(chemin frayé, le dé bleu, 1978, p.9)