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Poésie

01 avril 2009

Patrick Dubost


) séquoias (        ) le soleil et les ombres déjà (         ) le marais n'a pas d'autres solutions que (        ) de l'eau jusqu'aux genoux (         ) deux kilomètres environ (           ) les joncs (         ) débris flottants     (        ) rangers en progression sous-marine et je n'oublie jamais, dans ce contrepoint (         ) car la fatigue structure là où tout fuit     (        ) quelques regards vers les toits rouges (


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                                           photo Nicolas Grégoire - Rwanda

) jambes noyées sous la boue (        ) tous mes gestes me rapprochent de la surface glauque (         ) de l'eau jusqu'à la ceinture maintenant (        ) désordre gobé par le calme (         ) les toits rouges dépassent encore au-dessus des joncs (

 

) de la boue, de l'eau et du sable (       ) à hauteur de poitrine (         ) je respire difficilement (       ) ne plus bouger (       ) les joncs s'inclinent (

*

) le corps du paysage ( , la rumeur libre, 2008, p. 19 - 20)

Site de P. Dubost

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23 mars 2009

Patrick Wateau


La crainte que nous éprouvons dans l'obscurité, est la véritable obscurité. (Celle qu'il faudrait enfermer dans une boîte avec quelques rayures d'aiguille.)

 

Personne ne conteste que la direction du vent appartienne uniquement au vent. Pourtant le monde est plein d'histoires sur ce mystère.


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Ecrire dans la langue de la diminution (perdendosi, diminuendo) avec rien. Pas même le pur disparaître de l'anonymat.

Le vent, souvent. Soulèvement de la neige par le vent et bourrasque des choses, à cause du point d'attache du dehors qui se désorganise lui-même intérieurement.
Pourtant, à ce moment, chaque chose fait connaître sa nécessité, moindre chose du monde, comme s'il ne restait plus, pour ramener la blancheur au niveau des deux branches, qu'à incliner le ciel en maintenant la petite branche au-dessus de la grande.


(Docimasie, José Corti, p.21 et 35, 2001)

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02 octobre 2008

Seyhmus Dagtekin



                   Tandis que je mange la terre
                   La terre me recrache
                   L'eau me démange
                   Pour remonter à nos frémissements
                   Premiers
                   Comme ce liquide qui passe
                   Sans s'arrêter à ses tourbillons
                    /

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                  Toi aussi, laisse-toi aller
                  Et goutte
                  Goutte à cette douceur
                  Avant qu'un crapaud ne t'avale
                  Avant qu'une mouette
                  N'avale le crapaud
                  Dans le sable mouvant de la langue

                  De même qu'ils marchent sur l'eau
                  L'eau les fauchera dans leur marche



(Au fond de ma barque, L'idée bleue, 2008, p.33)

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08 juillet 2008

Guy Goffette


                            Dimanche de poisson


                        Et puis un jour vient encore, un autre jour,
                        allonger la corde des jours perdus
                        à reculer sans cesse devant la montagne
                        des livres, des lettres ; un jour

                        propre et net, ouvert comme un lit, un quai
                        à l’heure des adieux- et le mouchoir qu’on tire
                        est le même qu’hier, où les larmes ont séché
                        -un lit de pierres, et c’est là où nous sommes,

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                        occupés à nous taire longuement,
                        à contempler par cœur la mer au plafond
                        comme les poissons rouges du bocal,
                        avec une fois encore

                        tout un dimanche autour du cou.

                        (Le pêcheur d'eau, Poésie / Gallimard, 2007, p.21)


(à FS, merci pour le coup de boussole!)


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03 juillet 2008

Juan Gelman


                        commentaire XXIII (saint jean de la croix)

                    cette blessure de toi / plaie / lumière
                    comme créature blessée
                    ou peine de toi qui vis-meurs
                    jusqu'à la tuer la faisant

                    bonheur de toi encielant les furies / palais
                    où ma langue est collée
                    comme langue de toi / terre où
                    tu pousses comme douceur / toi

                    qui m'as commencé je veux que tu m'achèves
                    au beau milieu de toi / pays / refuge
                    où passe toute vie / frémissement
                    qui me fait frémir en toi / clair de feu

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                        commentaire LXIII (van gogh)

                    comme écrivant des lettres
                    au silence / demandant la
                    misère n'a-t-elle plus de
                    fin? / un couteau la coupera-

                    t-il jamais / splendeur / mouette qui
                    la traversait comme ciel /
                    faisant s'ouvrir l'air afin que
                    pénètre ta visitation /

                    douce de toi / et sans souffrance/
                    ou ce qu'endure la nature /
                    animal désaccoutumé /
                    que tu touches de ta grandeur?

(L'opération d'amour, Gallimard / du monde entier - trad. J. Ancet, 2006, p.51 et 98)

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18 juin 2008

Florence Pazzottu

            Ce n'est pas rien de se prendre la nuit en plein dos.

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            infernal

            Le plus difficile à comprendre, à avaler,
            pour qui a affaire à cette obscurité, c'est qu'elle
            n'intéresse personne (elle devrait! pensé-je
            maintenant que j'ai grandi, assez pour ne plus croire
            mienne, étroitement, cette humaine universelle
            obscurité); sans doute est-ce pour ça que dans toute
            famille naît un jour un enfant dit "infernal",
            qui prend sur lui tout l'obscur dont chacun nie l'existence
            et qui, du fait de ce déni, insidieusement
            contamine tout l'espace, toute relation
            possiblement vivants: sur cet enfant, qui venu
            de l'obscure le révèle, il ne peut pas en être
            autrement, lui qui, sans le savoir encore, mais
            avec une intensité, une faim d'exister
            qui ne se laisse pas étouffer, cherche un chemin
            vivant hors de l'évitement, comme sur celui
            qui vient témoigner de l'humaine inhumanité,
            de l'anéantissement de l'homme par lui-même,
            se reporte, se cristallise tout le déni.

              (la Tête de l'Homme, Seuil / Déplacement, 2008, p.36)

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08 juin 2008

Sophie G. Lucas


d'une journée cramée regard accablé sur le vol des martinets mains sur les hanches elle là-haut le nez collé n'entends pas pleuvoir les commandes des clients dans son dos flèches dans le ciel nuages percés et courbes des oiseaux tard bien trop tard pour les suivre

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l'océan se laisser aller sur le dos battre en silence la mesure des drapeaux qui claquent le parfum des parasols rayures et tissus éponge tartines beurre et confiture de le lait tourné aux coins des lèvres

*

à son retour le silence de la maison de ses voisins du petit arbre de la clôture de la bicyclette la vie seconde adossée là et c'est la panique presque

(Panik, Les éditions Le Chat qui tousse, 2008,p. 9, 11 et 24)


voir aussi sur remue.net



d'autres extraites ici


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18 mai 2008

Danielle Collobert



            flots lourds
            d'épaisse couleurs - le visible

            tension aux yeux du nerfs - cercle en cercle de pupille
            distendues - relevant les tracés - lignes - carte du
            corps - subissant les chocs à l'oreille

            il regarde - brûlé - si les paupières servaient à dimi-
            nuer l'intensité - lumière souvenir - d'avoir vu

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             éclatement de l'œil - immensité reçue d'un coup -
            inondant la surface aqueuse - débordera du corps
            en flamme - un jour - sans doute

            au ras de la chair pour chercher l'obscurité - il colle
            ses yeux au creux sombres - cils immobilisés -
            aplatis contre la peau humide - cherche sa nuit

(Oeuvre 1 / il donc, POL, 2004, p.320 et 321)

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01 mai 2008

Cid Corman


                                    Deuil -
                                    presque tout
                                    ce qui est
                                        a été

                                    La perte
                                    pèse et
                                    tient à
                                         Ô

                                    Personne
                                    pour entendre
                                    (sans vent)
                                    les arbres

                                    Feuilles
                                    restantes - est-ce
                                    ce qui
                                         reste

                                    Les mots -
                                    ce souffle -
                                    toi - non -
                                    moi?


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                        Comme s'il s'était jeté de lui-même
                        au milieu de la route le chien -
                        pas mort - épuisé - aboyant toute la nuit

                        prêt à se taire - si possible -
                        jusqu'au retour de la nuit. Mais là - se levant -
                        à contrecœur - comme je passe - incertain

                        de ce que je mijote - là debout -
                        avec un air abject de lassitude et de peur -
                        sans même prétendre être un chien.


(Vivremourir précédé de Lieu, L'act em / coll. La rivière échapée - Trad. B.Beck & D.Quélèn, 2008, p. 55 et 87)

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27 avril 2008

Antoine Emaz


                    la lumière cerne serre ferme
                    même les mots

                    un silence de verre

                    l'air fait bloc
                    la lumière le traverse
                    comme une loupe

                    dans l'air
                    râpeux
                    jardin comme raclé
                    par la lumière

                    elle coupe net aux angles
                    aux moindres relief du crépi

                    mur
                    éclatant de blanc

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                    the light surround clings closes in
                    even on words

                    silent as glass

                    air hangs solid
                    the light a magnifying glass
                    cutting through

                    the roughness
                    like a blade
                    that scarpes
                    across the garden

                    slicing the corners of the wall
                    the tiniest plaster bump clean

                    wall
                    blinding white

(Petite suite froide / Ice suite (trad. Delia Morris), Atelier des Grames / coll. l'à bordée, 2005, p.19 et 18)

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